Los que me seguís, si es que todavía queda alguien por aquí, sabéis cómo soy de (poco) constante con esto del blog. Sabéis que lo mismo escribo durante un mes a diario - qué va, eso no ha ocurrido ni en mis mejores tiempos - que pasa un año sin que asome la nariz. Así que no os sorprenderá que hoy publique no una, sino dos, ¡dos!, entradas. Daos por dichosos: estoy dándolo todo, señores.
En los últimos meses han ocurrido tantas cosas en mi vida que, si tuviese que poneros al corriente de todas, podría estar escribiendo durante días sin parar. Y eso no va a ser posible, así que contaré o escribiré sobre lo que me vaya viniendo en gana, que es, básicamente, la base de este blog.
Escribo, hoy, por ejemplo, de lo que me ha traído de vuelta: Una frase dicha por alguien.
El viernes ocurrió algo sensacional. Para mí lo fue, al menos.
La Casa de la Cultura de un pueblito cercano organizaba un recital de poesía con textos de León Felipe, a quien, ignorante de mí, no conocía. Cada texto se recitaba acompañado de música en directo, y mi madre acompañaba unas cuantas lecturas con su violonchelo.
Pregunté al churumbel si le apetecía ir, y le conté en qué consistiría de la única manera en que se me ocurrió que un petardo de casi siete años pudiera entenderlo: "En un recital de poesía se leen poemas, ¿sabes qué es un poema?; un poema es un cuento con frases cortas. En el recital, leerán estos cuentos acompañados de música. La abuela tocará el chelo mientras alguien lee un poema. ¿Crees que puede ser chulo?"
Y el ya no tan pequeño Xavi Beruk, a quien la música le fascina prácticamente desde que nació, no dudó ni un momento que aquello no podría ser sólo chulo, sino además, lo más divertido que había visto en tiempo.
Así que allá que nos fuimos. Al recital. A las 22:30 de la noche. A 30 Km de casa. El recital fue fascinante. Los lectores, la música, los poemas del para mí ya nunca más desconocido León Felipe... El tiempo pasó volando. Cantaron también algunos de sus poemas (ya versionados anteriormente por Paco Ibáñez). Fue muy bonito, de verdad que sí.
Sin embargo, lo mejor estaba todavía por llegar. El presentador sube al escenario y dice que, como bien sabemos - no, yo no - era noche de micro abierto. Invitan a quien quiera a subir al escenario a leer un poema. Y yo, no sé ni cómo ni por qué; yo, que siempre paso desapercibida; yo, que me pongo nerviosa simplemente de pensar que tenga que decir una palabra para un grupo mayor de 8 personas; yo... me apunto a leer. Y cuando llega mi turno subo al escenario y leo. Leo un fragmento de Insignia. Leo, viviéndolo, un poema tremendo, brutal.
Después todo fue un sueño. La gente aplaudía. Se acercaba a mí a felicitarme. Me preguntaban si era la primera vez que acudía a un micro abierto - no puede ser, decían, ha sido increíble. Una lectura prácticamente a primera vista con esa fuerza, con ese acierto. Mis padres emocionados: que no sabían que leía tan bien (yo tampoco, ¡válgame!), Xavi abrazándome contento; alguien, a quién yo tomé a broma y resultó ser el director de la Casa de la Cultura, se acercó para decirme que le había impresionado y que le gustaría ficharme para ser una habitual en las noches de lecturas allí. Mágico. Mágica no mi lectura, sino la reacción de la gente.
Y al día siguiente, cuando estaba todavía intentando averiguar si lo había soñado o no, se lo contaba a una amiga que contestó: "¿Y yo me lo perdí?. Si lees la mitad de bien que escribes, no me lo quiero ni imaginar".
Esa frase. Esa frase me tocó dentro. Y recordé cuando escribía aquí, en mi rinconcito de la red. Y recordé que hacía mucho tiempo que no me dejaba ver. Recordé a todos los que conocí gracias a este blog. Y pensé: tengo que volver. Aunque sea para decir que sigo viva. Que sigo bien. Que soy y estoy y tengo la suerte de contar con gente como Lulo en mi vida. Lulo, que cree en mí de forma exagerada. Lulo, que me ha hecho volver (aunque en realidad nunca me fui).
Salud,
Nür
